Все стихи об одном: о любви, о земле и о прошлом,
о родных городах и о смерти (а что там потом?).
Понемножку у нас сохранилось о самом хорошем,
понемногу у нас сохранилось о самом плохом
и душа как источник открытий, воитель и душка -
сразу ласково под локоток ))). И всегда под рукой
у окошка бумага и ручка, и книжка и кружка,
ну, и гаджет не самый мудреный, не самый крутой.
И плывут по дисплею всё те же и буквы и точки.
Мы, как хор странных птиц, на ветвистых сидим деревах.
И летаем, как все, по стихам, по лесным уголочкам.
И поём на своём о протянутых к небу руках.
Кто-то крылья расправит, взлетая, раскинет крестом
и над лесом кричит предпоследние трели и строчки.
Кто-то просто прошепчет, вращаясь прощальным листом,
Не всегда успевая расставить последние точки