О лучших днях своих – ни слова
Да и к чему о них слова?
Ведь перенервничаешь снова
И разболится голова,
И сон уйдёт, и день умолкнет
Щеглом в засушливую сонь,
И томик Фета с книжной полки
Забудет тёплую ладонь…
О лучших днях… А было ль это:
Когда неделю снегопад,
Когда захлёбывалось лето
Весёлым стрёкотом цикад,
Когда ручей бурлил,
По венам
Такой же буйствовал поток
И на ромашке лепесток
Не обрывался, совершенно?
О светлых днях… А что, затменье
Для нас теперь, и свет - другим?
У всяких дней свои мгновенья,
Где каждый миг неповторим.
Фото. Подольск, над Пахрой рекой. Автор.