Доверчиво, а может спьяну,
в зашиту верить перестану,
ныряя в дней зеленый омут.
Подковой нерв мгновенья согнут.
Да, нам нужна такая малость,
чтоб осень к августу прижалась,
к мажорному взывая пылко.
Из прошлого к чему посылка?
Надежда - нищая, святая,
твой лик луной под утро тает…
Войну, во всем ее «прикиде»,
все продолжают ненавидеть.
Но добрые поверят люди,
что мир когда-то будет. Будет!
23 января 2018