Знаешь, я думал, всю жизнь будут литься стихи.
Точные образы, меткие горстки сравнений.
Мыслей полёт, ярких чувств перекрестья лихих,
Выверты нитей сюжетов заснежно-осенних.
Будто бы будут послушны любые слова
И отзовутся томленьем у каждого в сердце.
Что вдохновение, только коснувшись едва,
К струнам горячей души подведёт обогреться.
Нет! Испарилась лощёная магия строк,
Чёткие ритмы сознание не будоражат.
Жизнь на прогорклые рифмы легла поперёк
В сшитом из судеб людских разноцветном корсаже.
Хватит ли духа понять потаённую суть?
Хватит ли мысли вместить, что наружу прольётся?
Скрипы пера не роднят меня с нею ничуть
И не дают рассмотреть, что же спрятало солнце.
Вместо стихов - уводящая за руку даль.
Вместо сюжетов - бездонные полные ночи.
Врёшь, календарь, первый день, но ещё не февраль.
Время, назад! Стой, январь! Я ещё не закончил...