Опять уйти. И опять остаться.
Опять закончить. Опять начать.
Бросать всё к чёрту. И вновь пытаться
О чём-то важном успеть сказать
В последнем слове. И быть готовым
Признать, что дело совсем не в нём,
И что за первым последним словом
Придёт второе. И день за днём
Попыткам этим казаться будет -
Ещё немного, ещё чуть-чуть,
И слово это вот-вот разбудит
В уснувшем сердце хоть что-нибудь...
Но всё напрасно. От длинных писем
Остался ворох сгоревших строк.
И чей поступок от них зависим,
И кто бы снова писать их смог,
Боясь случайно на миг забыться,
Стать беззащитным перед мечтой
И ненароком проговориться
О том, что где-то в душе чужой
На самом деле её тревожит
Вдали от шума прошедших гроз?
Увы, ответить уже не сможет
Никто на этот немой вопрос.
И уязвимы, слабы, безлики
Обрывки эха слепых надежд.
То чей-то шёпот. То чьи-то крики.
И нет спасенья. И как ни режь -
Всё по живому. И ложь во благо
Сильнее правды любой подчас.
И пепел писем - опять бумага.
И вновь есть повод в который раз
Не быть собою, а притворяться,
И беспричинно чего-то ждать.
Опять уйти. И опять остаться.
Опять закончить. Опять начать.
апрель 2018