Вот он, колосс пространства, в его ладонях -
мы, как песчинки, падаем в забытье...
Время в его объятиях просто тонет,
времени нет. И ветер о том поет.
Долго ли, коротко - это ему не важно.
Мелочи это, если закрыта суть.
Есть средь песчинок те, кто взлетал отважно.
Были и те, кто в дюнах чертил свой путь.
Только и что с того-то? Неотвратимо
ветер вселенский уносит кого-то прочь...
Вот же счастливчик, иные - сквозь пальцы, мимо,
время земное не в силах здесь превозмочь.
Ну а оно - иллюзия. Ветер в шляпе.
Призрак и только, а шляпа-то, шляпа чья?
Время сжимает бег, если я в Анапе...
В марте. На побережье. Или не я.