Сегодня ужин так безвкусен,
горсть риса – словно Копетдаг.
Я, знаешь что подумал, Муся:
сдавайся, Муся, белый флаг.
Живём с тобой как две дворняги,
которых сунули в приют,
кричим, выделываем фляки,
пытаясь выстроить уют.
Нет, мы с тобой не самородки,
а просто копии и тлен:
шампуни, пыль и сковородки
даны нам радости взамен.
Мы существуем в микромире,
круша друг друга и дробя,
когда пошли на «Аритмию»,
то там увидели себя.
Так сорняки растут на грядке,
так мёд приманивает мух,
из общего у нас – зарядка
для наших телефонов двух.
Твердим заученные роли
из бытовых дешёвых драм
и ставим длинные пароли
на «Мэйл» и на «Инстаграм».
Один другого не отпустит,
живя как будто не по лжи,
но ты сама подумай, Муся,
нельзя так человеку жить.
Ведь правда, на черта всё это:
квадратных метров вальс-бостон,
мы будто взяли в ипотеку
надежду на спокойный сон.
Зачем нас матери рожали,
зачем на свадьбе кавер-бэнд
нам в самом не сыграл начале
ноктюрн с названием «The End»?
Зачем мы в эту лодку сели,
и столько лет вот так гребли,
зачем мы перед новосельем
полы до одури скребли?
Мы счастье мерили горстями,
не оставляя про запас,
и перед пьяными гостями
мы целовались напоказ.
Зачем мы, Господи Иисусе,
не смыли театральный грим?
Ты спишь? Спокойной ночи, Муся.
Потом с тобой поговорим.
(с)
В.Б.
2018