Пока живёт поэт на свете,
Он удивляется всему,
Что только взгляд его заметит
(И даже слову своему):
Весне, с её весёлым нравом,
С цветеньем, запахом, грозой,
И лету жаркому, и травам,
Что будут срезаны косой.
Дождям осенним, листопаду
И духу тонкому грибов,
И грустному, без яблок, саду,
Богатству полных погребов.
Снежинкам первым, что кружатся
(Ну как же зиму не любить!) …
А перестанет удивляться –
Ему поэтом вряд ли быть.
23.05.2016г.