по тропе луча
я забивал детство
в деревянные сваи,
вспоминал мир,
в котором умирает
и рождается заново
маленький парень.
у него потёртые джинсы,
синего цвета, как небо,
иногда чуть раздутое эго,
вечерами обволакивал Эрос,
глаза загорались,
словно Лас-Вегас.
из окна было видно,
как кометы падали,
словно это Пегас
мчит копытами
чёрную синь облаков,
и на дорогах
давно не видать облучков.
подружка крутит обруч
три раза в неделю,
парень перепрыгивает
через поручни метро
каждый день, забывая билет,
в один конец за ним спешит
чья-то чужая тень,
он видит её? нет.
перед глазами лишь блики живых,
турникеты и мой невидимый стих,
звёзды, ракеты, давки в метро,
пакеты с продуктами, -
да это же чёртово колесо!
крутится без конца
и уже не остановить,
в нём люди живут
без эмоций, словно
без собственного лица,
смотри это в бок упирается
лезвие подлеца, -
парень уходил в лес,
его ждала там Лиса,
потёртые джинсы, пёс, волк,
принц Гаргантюа.
его руки, по-моему,
уже падали в небеса,
невеста забыта,
как и новый passat,
его одежда теперь -
роса, а сам он
красивый зацветающий сад.