Сны мелькают вереницей,время прячется в архив,
где-то от него не спится,где-то сон всего лишь дым,
жизнь порою сном красивым,мчится на лихом коне
кони с белоснежной гривой,радость отдана вдвойне.
Где-то все иначе будет,скрип телеги,пыль дорог,
хлеб с водичкой,в кровь все ноги,да в кострах лишь уголек,
дождь осенний,моросящий,безутешная тоска,
мир бывает и скорбящий,все дает сама судьба.
Где-то счастье там видением,только как его найти,
может можно днем весенним веру в это обрести,
и любовь,она подарок,к нам приходит из высот,
мир прекрасен,с нею ярок,но кому,как повезет.
Время пишет нам портреты,кто-то в раме золотой,
ведь у каждого секреты,кто-то в рамочке простой,
кто-то карточку на стенку,память нужно сохранить,
кто-то в жизни снимет пенку,а кому-то воду пить.
Мы не знаем,что подарит нам Всевышний в добрый час,
что на память нам оставит,для судьбины без прикрас,
что напишет нам в скрижалях,что в заметках на полях,
только сны нас не оставят,и подарят верный знак.