Порою, то, чего мы ожидаем,
Приводит не к тому, чего хотим.
Живем в холмах, работаем в сарае,
При этом каждый где-то не один.
Тоской осенней раннею весною
Я с совестью наедине с собой
Веду беседу, будто бы с женою:
«Какой у нас с тобой по счету бой?»
И снова ты молчишь... Зато как давишь!
Порою выйти хочется в окно!
И снова ты на сердца чувства ставишь,
А я на то, что нет тебя давно.
И разрывает дежавю на части -
На половины. Хочется забыть,
И беспорядочной поддаться страсти,
Чтоб для себя в небытие не быть.
Стать камнем крепким, иль метеоритом,
И положить на Землю пыль свою,
И быть свободно-наглым индивидом,
При этом быть на самом на краю.
Но в этом ль суть? И в этом ль счастье наше,
Что действуем мы только, как хотим?
Не обмануть предчувствия, что краше
Других таких же красочных картин.
Покуда есть, куда идти - мы ходим,
Покуда есть, где постоять - стоим.
Когда идёшь - смотри всегда под ноги,
Но пред людьми не надевая грим.