Художник жизни. Портретист
Взял снова кисти, новый лист,
На холст нанес следы небрежно,
Размазал робко — неизбежно...
Взял новый снова, как обычно,
Помарки сделал — так привычно,
Плеснул воды в лицо портрету,
И отвернулся — будто нету...
И раз за разом листы комкал,
То холст не тот, то кисти мокнут.
Остановиться силы нету,
Наверное, не быть портрету.
Но краски ссохлись незаметно,
И кисти все пропали где-то,
И холст на части по паркету...
Картины, кстати, тоже нету...
Не стало Портретиста даже,
Быть может стал писать пейзажи?
Нет...Больше не увлекся краской,
Взлетел на небо без опаски.
Он был художник. Портретист
Брал вечно кисти, новый лист...
Но рисовал не ими, кстати,
Он жизнь писал — не для печати...
И страстью были все портреты,
Да, краски есть, но чувств-то нету...
И лишь помарки мог оставить,
Простите. Больше не исправить. (07. 04. 18)