Сквозь пыльный машинный вой и скрежет,
Зажмурив глаза в черту,
Иду, представляя, кто завтра срежет
Флейту, прижав ко рту.
Опустится в мокрой траве на спину,
Поймает ладонью жука,
И красную расковыряет глину
В горбатой спине бережка.
Кто бросится вниз с разогретой жести
Моста, приплывет в левкой -
В моем молчаливом, секретном месте
Станет следить за рекой,
И станет все прежнее тихо и пусто -
И скажет природы язык,
Что все эти запахи, звуки и чувства
Лучше, чем Малер и Григ,
И знает весь берег -
Бугрящийся, твердый,
Стучит у него в голове -
Какой он везучий, счастливый и гордый -
Лежащий в мокрой траве.
7.04.18