Красота может быть так обманчива, но до чего же она прекрасна, и самое главное правдива... Мы верим ей, порой безоглядно, а когда забываем, понимая, что красота это не всё, стараемся создать собственную. И уж ей-то мы точно готовы верить снова и снова. Вбирая все оттенки её, вдыхая все её ароматы, наслаждаясь всеми её прелестями, подмечая каждые её нюансы, которые видны только нам — если этого не замечают окружающие. Но красота — по-настоящему это всё.
Думаем ли мы об этом, в тени собственных предрассудков.
Когда же мы, иногда соглашаемся с ними, мы понимаем, что если это и так, то правы те, кто считает это глупостью, потому что видеть красоту во всём — быть, нечто большим чем человек, который есть сейчас, в наше время, разделяющий красоту которая во всём. Красота червя, копающегося на мусорной свалке и былая красота поля благоухающего цветами над которыми ожерелия летающих бабочек. И кто мы такие, чтобы судить мух, не желающих видеть красоту в цветах, но несказанную в конском навозе? Как понять это — вот это и есть вопрос. Впрочем, возможно, это слишком смело, чтобы судить о таком явно противоположном подходе понимания красоты, однако ничего другого, пока не приходит на ум. Но сколько жизней было отдано за эту красоту! Сколько жертв... Кто его знает, может и правы те, кто ненавидит её всем сердцем.