Какие, к черту, соловьи?
Работа - сон - опять работа
Я так физически измотан
Что просто не хочу любви
Ты снова плачешь и молчишь
Прости, сидеть с тобою рядом...
Нет, я не бегаю по бабам
Лишь крепко пью, но это - лишь
И проклинаю ремесло
Ведь все пошло не как пророчил
Коль не могу резец рабочий
Взять с тем же самым мастерством
Стою заросший и хмельной
И вдохновенья ожидаю
Каррарский мрамор сокрушаю
За камнем камень в пыль с тоской
То ощущение блаженства
Мне невозможно повторить.
Как можно далее творить
Когда достигнешь совершенства?
Коварны боги, слепы люди
Когда б я чуть мудрее был...
Мне ж голос тайный говорил -
О скульптор, не моли о чуде
На неподвижное лицо
Взирают боги без терзаний
И исполнением желаний
Наказывают тех глупцов
Кто сотворив себе богиню
С восторгом на нее взирает...
А после тщетно вопрошает
Глас вопиющего в пустыне -
Зачем желание творить
В руках остывших не забыто?
Зачем просил у Афродиты
Твой образ, Галя, оживить?