Будь он бабочкой, понравился бы Набокову.
Летает от людей сбоку,
От всех в стороне.
Не заставляйте его ходить по земле -
Отдавит ногу.
Говорить с ним не о нём тоже морока.
Вы для него только четверть дыма,
Почти как для бога.
Но он не похож ни на бога, ни на божьего сына.
Скорее на маминого хрупкого сына,
От её заботы, от детских невзгод ли
Ссутулившего спину.
Голова - лампа в пыли
С каплей керосина.
Волосы - паутина.
Ему бы место в музее за оградой.
Признание его обособленности
Станет наградой,
Под стать сомнениям и скоромную самомнению.
Хочется приблизиться к любимым гениям,
Знать, что не весь ещё потерян.
Он сдирая тьму, кутается в ночь,
Но звезды остаются на небе.
Видят подвох, ты их не морочь.
Ты не солнце, а лампа,
Что почти и не светит.
И если решили петь дифирамбы
Таким тонким детям,
То вы за них и в ответе.
Когда подует ветер,
Разверните в сторону попутную
Тела их легкие. Это не трудно.
Трудно, когда он сгорбится кочкой
Вас около,
Не став бабочкой,
И не понравившись Набокову.