Заигравшись в слова
Буду тихо молчать,
Пусть болит голова,
Текст пошлю на печать.
Пусть совсем никому
Не прочесть этот текст,
Я себе самому,
Мне он не надоест.
Я из вороха слов,
Изо всей чепухи,
Помню только "любовь"
И немножко "стихи".
"А о чём?" - спросит он,
Повторю ему вновь:
- Не про жизнь, не про сон,
Все они про любовь.
Досижу до темна,
Вон на небе луна,
Но не спросит Она,
Ведь Она мне жена.
09.04.2018