О новый дивный мир, девятнадцать, восемь и четыре,
Бесспорно Оруэл и Хаксли правы были,
Как и Рей Бредберри в безумном жжении квартир,
Всё это губит и наш реальный мир
Четыре, пять один по Фарентгейту,
Безумие глупцов стоящих в одну ленту,
Людской конвейер с банками и горем,
И тайны поглощённые рабочим строем.
Мы близко подошли к страницами роковым,
Когда для мира каждый стал чужим,
И в панике лепечут единицы,
У мира нашего ломаются границы.
В палатах белокаменных сидят изгои,
Зовут нас «стадом», а себя «герои»
Спастись от них мы можем – нет сомненья,
Найти бы лидера для поколенья.
И стар и млад, чтоб шли за ним без страха,
Вождя бы не страшила даже плаха,
Чтоб мог он стать для нас героем,
И не боялся быть осмеянным изгоем.
Пускай ведёт к победам, пораженьям,
Поверим мы его же убежденьям,
И нам не важен истинный итог,
Подняться, встать с колен хотим чтоб каждый смог.