Я пишу про Камчатку плохие стихи почему-то,
А быть может от долгой зимы я смертельно устал.
И не радует даже апрельское светлое утро,
И сосульки, которые светятся будто хрусталь.
Мне опять не хватает проклятой московской толкучки,
И прогорклого воздуха древней столицы моей,
Волочусь за Москвой, как кобель за весеннею сучкой,
И готов как собака в глаза я заглядывать ей.
Не сказать, что не знал, что такое со мною случится,
Только всё же надеялся - может быть и пронесёт!
Так мечтают о севере все перелётные птицы,
И не думают что предстоит им обратный полёт.
Но пора собираться, дорога пусть даже на запад,
Но зато вместе с солнцем - оно не остынет в пути!
И покажется мне будто я оборвался с этапа,
Хоть с подобных этапов навряд ли возможно сойти.
Пусть прощаться с Камчаткой, я знаю, мне будет тревожно,
А вернуться сюда - это будет проблемой уже,
Будто душу свою достаю из проверенных ножен,
И душе как клинку предстоит засверкать в неглиже.
Ну а кто заточил нас на эти шальные полёты?
Ладно только бы я - человечество мечется всё!
Ожидаешь ответ: почему ты, зачем ты и кто ты,
Отчего же тебя неожиданный ветер несёт?
Ну а что же Камчатка? Тебя ей, наверное, жалко -
Ведь она провожала немало таких навсегда!
Каждый был здесь как будто никем не оплаченный сталкер,
Что мечтает вернуться когда-нибудь снова сюда.