Всю жизнь в стихи переложить,
В строку какую-то сырую
И до безумия прямую,
И не изведав счастья, жить.
Всю жизнь мечтать лишь об одном,
Что вот он – совершенства дом,
Вот двери, вот крыльцо, вот крыша,
А вот – души жилая ниша.
И ощущать себя жильцом
В том доме, созданном мечтами
И звонкой песней, и цветами,
И вишней белой под окном.
Но не изведать жизни той
Цветущей, солнечной, воздушной...
Бумага есть, перо бездушно
И угнетает пустотой...