На каменистом морском берегу,
где на скале за спиною маяк,
я вспоминаю деревню в снегу.
Там на куличик избушка моя
в Пасху похожа.
А здесь ни яйца
мне не желается, ни кулича.
Кажется мне — у родного крыльца
Пасху привычнее было б встречать.
Будто деревни моей несвятой
искренней о воскрешеньи мечта.
Будто есть разница — в тёплом пальто
или без оного славить Христа.
Лебеди, точно бы льдины, плывут
берега, солнцем покрытого, вдоль.
В Пасху — воистину! — люди живут,
будто навеки презревшие боль.
Друг мой неверящий тащит бычков...
То, что он с Богом одною ногой,
нам не увидится из-под очков —
это последняя Пасха его.
© Денис Попов 2018-2024