Мне бы летать на крыльях в чёрной пучине ночи,
звёзды прохладной пылью смахивать в сети строчек,
быть бы Большим Поэтом с Кубком на пьедестале!
Но наяву всё это осуществлю едва ли.
Кофе влечёт на запах раннего утра вздохи.
Рано пока на плаху, всё же дела не плохи:
кружится в чашке пенка дружной пушистой стаей,
ложка звенит о стенку, медленно сахар тает,
с краю ныряют блики; в рифму слова спонтанно
прыгают в волнах книги встрёпанной "Кулинарной"...
и холодеет явно в кофе пучина ночи.
Видимо, это Слава голову мне морочит,
не признавая меры каверзно тянет в грёзы... .
Выйдут в итоге перлы - только на смех да слёзы.
Критик в "шедевр" потычет, коль доберётся, носом.
Хватит ли мне страничек в" Кулинарии" толстой?
Где ж повара такие, чтобы ещё учили
как расправляют крылья в чёрной ночной пучине?