В 17 лет
Я болею Чеховым,
Прошлой жизни прозою,
Скучными потехами,
Вянущими розами,
Думами мещанскими,
Грустью безысходною -
Флером над крестьянскою
Тьмой простонародною.
Оторвусь от повести,
Запрокину голову -
В синей невесомости
Облаку плыть здорово.
Сосны утомленные
Машут опахалами...
Мысли полу-сонные
Смутными началами:
Почему не радостно
Жизни их устроены?
Как-то все досадостно
С этими героями.
Кровь интеллигентская
И слова изысканы.
Быт, как вальсы венские,
А душа затискана.
Много обещалося
В судьбоносной юности,
Что же обнищалося,
Обернулось скудностью?
Но слова нанизаны
Как-то заразительно,
Будто бы все жизненно,
Грустно и томительно...
На листочке рядышком,
С крыльями атласными,
Восседает бабочка
С этим несогласная;
Лес исходит звуками,
Сладостным дыханием,
И целует руку мне
Лучик полыханием.