это сбивает с ног,
это горит в тебе
жарким весенним огнём,
когда заряд на нуле.
и думать, и повторять
простой, известный стишок.
от себя никуда не сбежать,
и как Амстердам далёк
тот образ, что сны хранит,
что делает день светлей.
ты просто в меня проник
и стал моим вирусом. тень
темнее, чем ярче свет.
и я уже вся в плену,
а ты говоришь: "привет,
сегодня я не приду".
а я отвечаю : "ок",
хотя в голове - взрыв.
и в веренице дней,
как во время чумы, - пир.
расцветают красной зарёй
маки. и воронов крик...
я тебя не казню собой,
ты напишешь свой первый стих.
и покажешь потом. узнай,
как саднит, когда след простыл,
и потом между строк читай
о том, как кто-то любил
тебя