Сидит писатель утомленный;
Свеча свое уж догорает;
А он, сюжетом возбужденный,
То пишет, то опять бросает.
До жара схвачен вдохновеньем,
Дрожащим почерком он пишет,
Ему все это - наслажденье,
Живет он этим, этим дышит.
Там для него и боль, и радость,
Его друзья - его герои;
Но только мир тот не реальность,
Зато лишь там душа в покое.
Уснуть не может:
Завтра снова в ту жизнь земную возвращаться,
Тревога сердце сильно гложет,
Как без героев оставаться?
И разум сердцу утверждает:
"Бросай, бросай свои затеи:
Тебя потом все угнетает
И жизнь становится мрачнее".
Он думал сжечь свои труды
И навсегда забыть о книге,
Жить в мире горя и вражды,
Где честность, искренность всем дики.
Его погубит этот мир,
Мир лживый, хитрый и корыстный,
Он не услышит больше лир
И не увидит в жизни смысла...
Сидит писатель утомленный,
И о судьбе он размышляет,
И снова мыслью озаренный
Писать он с пылом продолжает.
09.04.18