Есть времени предел, и жалкой жизни срок.
Опавшую листву осенний ветр гоняет.
Не воин, не поэт, тем боле – не пророк,
Безумный Батюшков по Вологде гуляет.
Ему, несчастному, давно уж наплевать,
Что муза не велит вотще листы марать
И сдваивать слова, и грызть в истоме перья.
И слез не нужно лить, не нужно горевать,
Входить к спесивому редактору в доверье.
Представить нелегко – пустая голова!
Ужели сладкия рождалися слова
В коробке костяной под старомодной шляпой
С щербатым утлым ртом и ямами глазниц?
…В бездумьи бродит он и молча смотрит ниц.
А вскоре встретит смерть с ее шершавой лапой.