Когда-нибудь за меня все скажут мои черновики.
М.И.Цветаева
Этот мир, цветной и многозвучный,
Мне милее мастерской строки.
Ты скажи, винчестер злополучный,
Мой наперсник, друг мой неразлучный,
Где теперь мои черновики?
Мраморные тлеют обелиски.
Всюду пошлой смерти торжество.
Неужели там, на жёстком диске,
Так и не осталось ничего?
Черновые, бросовые строчки,
Огородов русских сорняки.
Мой участок - рытвины да кочки,
Сыроежек розовые дочки,
Мухоморов квелые сынки.
Нескончаем строчек мартиролог.
Где стихов поруганная рать?
Ну какой историк и филолог,
Мудрый архивариус, текстолог
Эти тексты будет разбирать,
Тщательно перебирая даты,
Подружившись с жизненной канвой?
Жаль мне их - ни в чем не виноваты,
Строчки погибают, как солдаты
Неизвестной третьей мировой.
Оседают каменные горы -
Ни к чему пустые разговоры,
Нет того, чтоб было на века.
Только ты теперь моя опора -
Точная последняя строка.