Какие мы… Боимся смерти,
А остального не боимся.
Погрязли в быто-круговерти.
Жиреем, пьём и материмся.
Всё, что захочешь продаётся,
Везде пытаемся успеть.
Жизнь больше на показ живётся,
Зато боимся слова «смерть».
Нет ни судьи на нас, ни плети.
С соседом спит чья-то жена.
Муж, изменяя, суёт в этих…
Мораль – в разряде барахла.
Нас в школе, кажется, учили:
Мы – не рабы. Рабы – не мы.
От нас, наверно, просто скрыли,
Что мы и есть - эти рабы.
В стране верхушка «правит балом»,
Набившая себе карман.
А мы лишь служим им задаром,
И перевыполняем план.
Мужчин законов всех лишили
И ими крутят, как хотят.
В баборабов всех превратили .
Семья и брак по швам трещат.
Тот пол, который слабым звали,
Как мамонты повымирал.
«Старухи» лишь одни остались,
Про кого Пушкин нам писал…
Тех, кто не «сдался», усадили
За телевизоры, в соцсеть.
И с детства самого учили,
Не думая, на всё глазеть.
А с виду всё вполне достойно:
Идём вперёд, а не назад.
Боимся смерти, но довольны…
Хотя, дорога - явно в ад.
© ССтих / 12.04.18