Ты не трофей, а обшарпанный переходящий приз,
И ежегодно со снимков с тобой улыбаются разные лица.
Видно, судьба у тебя вот такая - ну что ж, смирись,
Каждый когда-нибудь с чем-нибудь должен смириться.
Лауреаты прошедших сезонов с любовью стирают пыль
С рамок, в которых тебе суждено год от года тускнеть.
Каждый, как смог, притворился, что напрочь тебя забыл.
Каждый поклялся так горько не ошибаться впредь.
Впрочем, уже пару лет эти олухи борются за муляж.
Я же разбил тебя - помнишь - случайно задев плечом.
Да, еще больно от мысли, что весь этот мир - не наш.
Но как-то легче от мысли, что он - и не чей-то ещё.