Старый тапёр рок-н-ролльной Москвы,
коммунальных квартир бард –
желтый ковёр прошлогодней травы,
её затянувшийся март.
Твоя речь - перекат,
Это белый бурун
клавиш, залитых крепким вином,
это сбивчивый шёпот
нейлоновых струн
и тоска о далёком ином.
Это мы под дождём,
под дырявым зонтом,
Это сдержанный гром
и припев на потом,
это пиво с лещом,
это спор ни о чём,
это всё,
зa что ты
ещё будешь прощён...
Старый тапёр рок-н-ролльной Москвы,
городских танцплощадок бес,
заводной ми-мажор и короткой любви
навсегда, навсегда крест.
Твои песни звучат,
и последний куплет,
заучившие наизусть,
в темноте голосят
горечь прожитых лет
и вином побеждённая грусть.
Это мы под дождём,
под дырявым зонтом,
Это сдержанный гром
и припев на потом,
это пиво с лещом,
это жизнь ни о чём,
это всё,
зa что ты
ещё будешь прощён...