В том-то и дело, что я понимаю,
Что не готов ни к июню, ни к маю,
Что вообще ни к чему не готов.
В небе тревожном зависла комета,
Счастье моё запрокинулось где-то
И потерялось в смятении снов.
Что же мне делать, певцу и бродяге,
Бывшему в прошлом вполне работяге,
Не устававшем трудиться весь день.
Может, уехать? Куда, непонятно.
Нет совершенства, на солнце есть пятна,
И от тебя всегда падает тень.