Где—то зима, метут метели,
И любовь — снегами в постели,
А я глохну от птичьей трели
Весенней...
Этот запах — ливней в апреле,
Это небо — одни прострелы...
И стихи, как шрамы на теле
Вселенной...
Я покрыла бы их своими,
Если б знала, что лечат, милый...
Ты же знаешь, что всё во имя —
Нетленной...
Где—то зима, метут метели,
И любовь — снегами в постели,
А я глохну от птичьей трели
Весенней...