Мои руки не пахнут тобой,
Они пахнут духами и куревом,
И на шее следы, разве что,
От попыток напрасных повеситься,
И в тетрадях нет строк о тебе,
Там пометки о Смуте, о Юрьевом,
Ты считаешь - простыла тобой,
Но подобное все - таки лечится.
Да и в мыслях иссякли следы,
Даже после вина полусладкого
Ты не сыщешь намеков на то,
Чтоб, слезами облившись, покаяться,
Нет причин раскурочить свой нрав,
Чтоб до уровня приторно - мягкого,
Ты считаешь - люблю пострадать,
Умоляю, мне даже не нравится.
На бумаге простые слова,
Что с тобой абсолютно не связаны,
И в наушниках что - то под рок,
Никаких там осколков лирических,
Мои рифмы, мои чертежи
Тебе, слышишь, ничем не обязаны,
Ты сочтешь - тьма уверенных слов,
Но, поверь, больше все ж иронических.