Короткой строкой говорится легко,
А пишется больше всё длинно и сложно,
Как будто нарушен привычный покой,
Вернуться в который почти невозможно.
И краски весны застилают глаза,
Нельзя разобрать — акварель или слёзы,
Когда разразится шальная гроза,
А воздух потом так прозрачно-берёзов.
Его выпиваешь глотком на ходу,
И веришь ещё в откровенье сирени,
И в новую жизнь этих яблонь в цвету,
Стоявших зимою как прошлого тени.
Над зонтиком носится радуги след,
Раскрывшейся где-то цветным парашютом.
И дымкой зелёной струящийся свет
Просеять готов и часы, и минуты.