Весна...и трава стремит в полный рост,
падаю, засыпаю.
Во сне прокричу заученный тост,
за Россию его поднимаю.
Угоден такой, что привиделся сон.
Облизываю губы сухие.
А в сердце боль переходит в стон
таких не мало в России.
Но где она, мера моей судьбы?
Мера добра и зла?
В этом сне колотят гробы,
и кони рвут удила.
Но тост прокричу, коль заучен жест,
от жажды изнемогаю.
Снится могила и ржавый крест,
и я над могилой рыдаю.
И снова трава, будто в полный рост.
Глаза открываю в испуге.
Давит из сна запоздалый вопрос,
и холодеют руки.
Кто там, Россию хоронит мою?
Живущую, не безгрешную.
Колокола все громче поют
песню свою безутешную.
Но я просыпаюсь...весна, рассвет
влезает в окошко смело.
А лучше России на свете и нет.
В этом слово и дело.