Великие всегда недоедают;
Они не нежатся в объятиях ночи;
Усталости они не замечают,
Когда хотят лишь одного — творить.
И не нужны им золотые горы;
Не видят ценность пламенных речей;
Для них родней простой вечерний шепот,
Который зарождает жизни цель.
И в день они живут десятки жизней:
Любовников, разлученных войной;
Старушку, что все ночи одиноко
Про молодость поет сама с собой;
Военного, что грезит о победе;
И мать, что позабыта у окна
Так изредка, смахнув слезу, вздыхает,
Все ждет от сына редкого звонка.
Поэт, художник, музыкант, прозаик…
Как много слов, но суть у всех одна:
Они живут, живут пока играют.
Играют дорогую роль творца.