Опять и снова на том же месте, и в тот же час —
На узкой тропке, мы вне дороги для птиц и зверя,
Где сердца стук, завыванье ветра и звон ключа,
Сливаясь в рокот, в ушах бормочат, как: «верю, верю».
В любовь играем лишь здесь, чтоб видеть нас не могли,
Игра — на нервах, ласкает кожу, но режет сердце...
Из трав нам ложе, из мха подушки, в постель земли,
Вдыхая запах из смеси шерсти и слёз из детства.
А где-то там, за границей времени есть мораль —
Она нас правит, ломает, крутит, чтоб оступиться
Мы не посмели, и не мечтали, и как ни жаль,
Но там у волка нет общих дел ни с одной девицей!
Вот потому-то, пока мы вместе возможно всё:
И эта нежность, и эта грубость, и лесть повадки.
Когда вне сказки — мы беззащитны и нас несёт!
И лишь на тайном месте без шкуры и Красной шапки.