Прет
грустное
одиночество,
и я увязла в нём ,
как в болото,
оно для меня -
творчество,
творит мною
нитью тонкой,
плюём словами
в общество,
все их слова
хранятся -
в бутылке
с самогонкой,
у них ведь с ней
много общего,
измазать бы
,как в детстве-
ранки,
ваши сердца
зелёнкой,
и ни следа
от прошлого.