Мои стихи не стоили того,
И лишь улыбками за них бы заплатили,
Замешанные на весеннем иле
В цветные лужи льют парящее вино.
В них пьет синица, окуная клюв,
Колоратурно вызволив подснежник,
Вздохнет и ухнет шубу в земь валежник,
И воздух распрямится в стеблях рук.
Сухое кружево намокнет от тоски
По птицам, улетевшим в прошлом к югу,
Но ненадолго, потому траве по кругу
Вращаться суждено до дна реки.
Проснется рак, мечтающий о греке,
Лягушки пузыри наловят вод,
И будет все известно наперед
И неизменно в следующем веке.