А у неё выросли Изумрудные крылья, и днём из гнезда все смелей и выше взлетает… А город людьми и пылью забит как забытый сундук под крышей.
А у её крыши ни стропил, ни кровли, и что там в Синем - да кто ж узнает. Она весна еще молодая.
До первой майской грозы и крови.
Как же март ей – суров – не давал ни воли, ни песен, ни пуха. Живёшь – и милость. И кожа ныла порой до боли, пера просила.
В полет просилась душа, ей дарить еще цвет садам ли, щекам, замазанным ув-кремом. А лапки неловкие как сандалии её кидали в смешные крены…
А у нее Выросли изумрудные крылья!
И она взлетит и узнает, где ты.
… сплиты включают в автомобилях,
ворча, что жаркое будет лето…