Не пушковед я, но всё же
Мне хочется сказать…
Нет, спеть!
О Пушкине нельзя иначе:
Он – солнце, он умел гореть!
Как он любил! Как грезил страстно,
Что все оковы в раз падут!
Свобода, счастье – всё подвластно,
И всё прекрасное вокруг.
Поэт любил безумно осень,
Багрово-охровый наряд,
Немое дивное убранство,
Осенних красок буйство в ряд.
Любил он в Болдино предаться
Воспоминаниям прошлых лет
И под дождём в мечтах скитаться,
Являя дивное на свет.
Любил в глуши уединиться,
Езду верхом и тишину,
Любил природой насладиться
И жить, как жили в старину.
До одури любил Россию,
Восторженно, необъяснимо
Любил бурлящую стихию,
Где всё безбрежно и незримо.
Не донжуан, но сладострастен,
В нем бушевала буря чувств.
Был без любви поэт несчастен,
В плену нечаянных безумств.
Сраженный в сотый раз красою,
В невесты выбрал краше всех.
Мадонна суждена герою –
«Огончарован» был на грех.
Поэт любил свою Наташу
И знать не знал, что рок сулил.
А негодяи заварили кашу,
И Жорж Дантес его убил.
Но для меня он вечно будет
Живее всех живых, он – ас!
Никто, конечно, не забудет
Волшебных строк его и фраз!
Есть сила духа, сила звука,
И эта сила – Пушкин-жесть!
Его талант другим наука –
Глаголом души людям жечь!