Лениво как-то пишутся стихи,
Когда на них никто не вдохновляет,
И Муза, кроме полной чепухи,
Ничем полезным, проявиться не желает.
Но я упрямый, исподволь ложатся строки,
Путём неведомым, рифмуются в куплеты,
И вот уже находятся истоки,
И вроде я присутствую при этом.
Тут главное, не сильно напрягаться,
И новый стих принять, как озаренье,
Чтоб не спугнуть, и самому не испугаться,
Внезапно вспыхнувшего вдохновенья!