Чернила разбавленные водкой
Трепеща витают над строкой,
В пустой квартире поэт молча
Колдует словом и строфой.
А как хотелось бы ему уюта…
Но с грустью, видно, понимает он
Что в жизни есть, есть одна минута
В которой жить он обречен.
И на жертвенный алтарь взойдя
Всех окинет непонятным взглядом,
А из дома где-то люди выходя
Пустотою глаз, - напоили его ядом.
Но ведь душа не подвластна яду,
Его лира – хранитель тихого стиха,
И в вечность слово – его награда
И разрыв души - его судьба.