Шагаю вдоль ручья.В его фольге-
биенье света с частотой сто герц,
тахикардия- будь ручей неладен.
Вода безостановочно течет,
а свет ведет бессмысленный учет
мелькающих под ним горбов и впадин.
Зачем же он считает их, чудак-
заданье свыше или просто так?
И что лучом уперся в эту воду?
Вот так и человек, связав себя
и тем, и этим, говорит- стезя,
свободу променяв на несвободу.
Мелькает лет однообразный ряд.
Дела земные гирями висят.
Но жажда высоты нечастой гостьей
еще приходит и стирает грим
бескрылости, и в небо мы летим
свободы зачерпнуть- хотя бы горстью.