В зловонном чреве перехода,
с амбре густым из алкоголя,
забыв про светлый луч восхода,
сидел старик,судьбу неволя.
Портвейна выпита бутылка,
и как переселенец душ,
в глазах застывшая ухмылка,
а надо бы...горячий душ.
Шипя змеей проходит время,
от бесконечности стезя,
день прожитОй-всего лишь бремя,
где спорить с пустотой нельзя.
И серым облаком из пепла,
вновь в ад кромешный не сойти,
ад здесь уже,судьба ослепла
все перепутала пути.
Лишь ночь,беззубая старуха,
к нему приходит на поклон,
и не война,и не разруха,
но никому не нужен он.
А где-то жил,был чьим-то мужем,
в колечко свернута вся нить...
больной,голодный и простужен,
что здесь пытаться объяснить?
И в грешных складках негатива,
судьбы крутые вензеля,
и ждёт его нетерпеливо,
лишь только матушка-земля....