В. Высоцскому
Не покорял он Эверест
И в одиночку в море не был,
Не падал в штопор он с небес
И не дробил земные недра.
Не нюхал он тюремных нар,
Не тосковал, готовясь к бою -
Чужим житьём бросало в жар,
Чужою страстью и любовью.
За всех в фантазиях он жил.
Молчанье наделял словами,
Что в толпы хрипло голосил,
И те себя в них узнавали.
Вот жребий сладостный певца:
Правдивостью - по нашим нервам.
Куда привёл, к каким концам?
Он думал - к истине, наверно.