Я чиркнул спичкой, синему огню
Доверив шумный кривоносый чайник.
Молотит дождь, но всё же я гоню
Нахлынувшие волнами печали.
И чтобы мир, как чайник не остыл —
Из глубины шкафов полупустых,
От метеопрогноза независим —
Я извлекаю хрупкие пласты
Твоих, давным-давно забытых писем.
И, в спешке, будто голову сломав,
О мелкий почерк твой, в процессе чтенья,
Не придаю значения словам,
Как скалолаз не придаёт значенья,
Пронзительно звенящей пустоте
Под гнёздами пустующими, с тем,
Чтоб не сбивать дыханье. Но, незримо,
Восходит грусть по вертикали стен,
Взрывая пульс до скачущего ритма.
апрель 2018