немножко грустно
Пушкиным не быть...
П. Люкшин
Времени приметы:
обмелела Волга
и живут поэты
неприлично долго.
***
Балюстрады эскалаторов
сплошь в лайтбоксах и на них
монстры Босха - аниматоры
наслаждений неземных.
Не ходи, душа, по лезвиям
ни обутой, ни босой:
пахнет водкою поэзия
и дешёвой колбасой,
потом апокалиптическим
тел, сгрудившихся в метро,
и совсем не поэтическим
человеческим нутром.
***
Ни дуэли, ни расстрела,
а, глядишь, убит поэт.
Машка спряла, мышка съела -
был вчера, сегодня нет.
Тот, кто был вчера поэтом,
жадно ловит воздух ртом:
он ещё на свете этом,
а поэзия - на том.
Два предшествующих века
было всё наоборот -
убивают человека,
а поэзия живёт.