Спи, не спи. Но не уснули
Смертные души порывы.
Бродит сок, от сливы к сливе.
И не то чтоб ближе Фивы.
И могли б, но не вернулись.
Наше тело - чёрный ворон.
Лишь душа, свинцовый мячик,
В самой глубине маяча,
Непритворна.
И в распятье, чаш напившись,
И в провале безвоздушном,
Мы, имеющие уши, -
Да услышим...
19.04.18