Качают древние стволы
остатками могучей кроны…
Но иглы старые белы,
и новых рядом нет, зеленых.
Что рассказать они хотят?
Какую басню или притчу?
Качаются, ворчат, скрипят…
спрягаются, почти безлично.
Но где-то в гордой вышине
им видно птиц в небесной шири.
И станет легче плакать мне
о счастье, о добре, о мире.